Explícame la vida con una canción diferente. Pero con la misma luz de esta noche. Y yo te escucharé igual que un jesucristo escuchando las plegarias de los creyentes.
Y de respuesta te ofreceré el fragmento en el que todo se disuelva a lo sublime para que cada vez que escuches ese tema te sonrojes. Es mi redención tras haber desgraciado una parte de tu vida, después de pedirte que me cuides.
Pero ponme a prueba... sé que estoy solo, igual que tú. Explícame el porqué del dolor que escondes en una cuestión de arrebatos y héroes santos. Pero mientras lo haces, pon de fondo una canción que te traiga de nuevo a esa escena de la marea de autos que dividía la avenida esa noche, y que fue lo primero que presenciaste cuando te fuiste atravesando el camino en sentido contrario al mío.
Con las dudas de lo que fuimos y con la sensación de la sangre henchida de los cuerpos condenados al intrincado juego de enredos y besos. Lo mismo que nos servía para enrojecer, nos servía para sobrevivir en este mundo un día más. Sin embargo, lo único enredado en ese momento fue mi pensamiento mientras una corriente de ciudad me alejaba cada vez más de ti. Y lo único enrojecido fueron los semáforos que detuvieron mis respiros en el momento en que cruzabas la rotonda de las pasiones perdidas.
Explícame la vida con una canción, después de prometer en silencio el resto de tu vida a alguien y pensábamos en lo divino de nuestros actos. Yo te escucharé para al fin devolverte una explicación de la salvación que siempre buscamos de forma más o menos desequilibrada.
Si cuando dijimos que en los ojos guardamos la vida en forma de lágrimas, en los oídos, la memoria funciona con la vibración de los sonidos que nos impactan con cada largo paso por nuestros recuerdos después de electro/ausencias y secre/vidas.
Explícame el amor con una canción que te causa placer, justo después de que ya no te volví a ver de frente; hasta esta mañana. Y no quise perder la oportunidad de re/encontrarnos, con el riesgo de re/perder el control; que a esta altura ya no significa nada.
He arriesgado hasta mi vida... y que no es para tanto;
ahora que lo pienso bien.
Algunas cosas que te sonrojaban, no sirvieron para mantener roja la fe.
Escuchaba a Don Caballero, cuando creía que su estilo musical se asemejaba al combate de mis pensamientos en ocasiones, debido a esto también trataba de organizarlo en un texto que tuviera el mismo desmadre, pero una buena coherencia.
FiccionesConSoundtrack Directamente de la columna semanal de Escaletra en la TEMPORADA 2 y pronto con noticias nuevas de esta sección que para mí, ya hace historia!!
Repite solo lo que viste, dijo – Ver el temblor y no hincarse. Mi vecina cantando el One love de Bob Marley desde su recámara y otro vecino poniendo canciones de José Alfredo Jiménez mientras abre la ventana para cantar sobre lo mismo – Esa mañana salí de casa sintiendo que entraba a otro lugar del mundo – Un camino que nadie había visto dentro de esa sensación de pérdida y agallas – Ya no hay cierre de texto con una furia como esa por culpa del control sometido por la edad – “Ven el temblor y no se hincan, sacrílegos”, dice uno de los personajes de una película vieja de los polivoces que está dando la televisión – Mi padre, cabeceando de sueño en el sillón de la sala (su sillón, su televisor, su casa) – Me recuerdo a los dieciséis años cuando le arrojé una cerveza a la cabeza y le dije que esa casa era una pocilga – Yo estaba borracho – Salí de casa sintiendo que entraba a otro lugar del mundo – Pero la sensación ligeramente se ha ido apagando – Antes las agallas comenzaban desde un teclado mecánico sonoro y tosco, como un alpinista que observa la montaña que está por escalar y comienza a segregar adrenalina – Hoy lo hago sobre un teclado con un sonido limpio y una ergonomía inspirada en la fineza; cuando el número de autocorrectores en los procesadores de textos supere el número de emociones a la hora de escribir; dejaré que el mundo me asesine mientras me rio, pero por ahora solo la seriedad me mata de vez en cuando – Una especie de modelo romántico acerca de cómo funciona el pensamiento – Escribiré con esa tensión del sepulturero que entierra al hombre más solo de la tierra, ¿entiendes? – Más solo que dios, más tenso también – Entonces salí de casa sintiendo que entraba a otro lugar del mundo; donde solía caminar tratando de abrir el cielo todas las noches para abrir las calles cada mañana (La barricada cierra las calles, pero abre el camino, como lo decían en el 68) – “Sí algunas vez escribieras algo sobre mí, no me gustaría que escribieras hasta cómo moriré” dijo mi padre – La fuerza me engaña con cada texto – Cómo olvidar la madrugada de un lunes de enero agonizando de mis intestinos que se inflaban casi al doble de su tamaño, empujando mis entrañas que parecían a punto de reventarme – Nada en mi cuerpo tenía fuerza ni para pensar en un simple mensaje… menos para escribirlo – “¿Qué estabas pensando?” me pregunta una mujer, y yo cómo le explico que lo que siento no es nada del otro mundo – La Sol/edad me había hecho pensar en si acaso no había tenido yo toda la culpa – Una nota para no dormir o llevarla conmigo hasta caer rendido – Anotada secretamente en mi libreta y fechada un lunes de enero; ¿No te suena, dudé? – Es la primera vez que la leo – Me parece una cábala bien orquestada que bastó para reconsiderar unos pequeños detalles en relación a mi padre – Ver el temblor por televisión y no hincarse – Escuchar a mi vecina cantando el one love de Bob Marley y a otro vecino poniendo canciones de José Alfredo Jiménez, cantando sobre lo mismo (¿sobre lo mismo, estás seguro?) – Un coro de mil ideas en un baile dentro de mi cabeza, como la que describían los aztecas cuando se referían al “Mitote” (del náhuatl mitotiqui 'danzante', de itotia 'bailar') – Y todo ese mitote cerebral sonorizado con el entorno y la música de Don Caballero en una idea de lo caótico que puede ser un pensamiento mientras extiende las situaciones… más solo que dios mirando la tierra y exclamando: ¡Caray!, más tenso también – Cómo explicar que el nervio en ocasiones viene de arrojar la esperanza a la hoguera y ver brotar la chispa de reflexión difícil de provocar entre las llamas de tus propios apellidos – Tan ambiguo (pienso en ello durante la somnolencia, dios suspendido) – Observar a mi padre, mientras que yo tomaba mi café y él cabeceaba de sueño en el sillón – Esa casa en realidad nunca me había parecido una pocilga, al contrario, tomándome el café en ese momento me daba un apremiante sabor a memoria – A la infancia que siempre tiembla dentro de nosotros – A nuestros padres que se vuelven fotografía – A mi padre que para entonces ya no tomaba café, había dejado de fumar desde que estuvo a punto de morir por juntar un cigarro que cayó a sus pies mientras iba manejando para Mismaloya – Ese día era un lunes de enero y chocó contra una camioneta de redilas – Mi padre no se enteró como yo vagaba por las calles despavorido y herido hasta la conciencia buscando esa sensación de entrar a otro lugar del mundo después de eso – Él no sabe si me casé o me junté; si vivo con alguien o vivo solo, si soy homosexual o misántropo o suicida – Él solo sabe que los domingos dan películas de Cantinflas por las noches – Quién sabe si aún recordará cuando me contó una madrugada de lunes que llegó borracho a la casa: “Cuando eres joven quieres una morra y quieres invitarla a salir y comprarle chingaderas, y para eso necesitas dinero; pero como no tienes te pones a buscar un trabajo. Si bien te va a esa edad; encuentras uno que te paga una miseria. Y entonces tienes que ahorrar todo lo que puedas y después intentar la cordialidad con una vieja hasta que se te vuelve a acabar el dinero; así que sigues ahorrando más y cuando ya ahorraste medio suficiente para gastar y salir con alguien: ¡Oh sorpresa! ya eres un viejo y las morras que te gustaban, ya no te voltean ni a ver. Y entonces te queda una de dos: Meterte tu dinero por el culo o formar una familia. ¿Adivina qué hice yo?” – O cuando un día puse a secar mis calzoncillos en la regadera del baño después de bañarme y, sin esperarlo, llegó mi padre de visita a mi casa y entró a mear y desde el baño me gritó: “¡Hey!, ¿desde cuándo usas calzones de luchador?” – Y yo le respondí: “Pues desde que soy uno, a mi manera” – Esa mañana salí de casa sintiendo que entraba a otro lugar del mundo – Mi padre me acompañaba por un camino que había visto dentro de una sensación de pérdida y agallas pero dándome cuenta de todo – Él me acompañó hasta mi trabajo, luego nos despedimos se siguió de largo hasta aquella casa donde un televisor y un sillón lo esperaban – Su sillón, su televisor, su buena casa –“Si algunas vez escribieras algo sobre mí, no me gustaría que escribieras hasta cómo moriré” – Repite solo lo que viste, dijo.
Las cosas se quedan más en el sitio de las palabras que en la muerte de las mismas cosas. Aprendimos del calor y del frío que la temperatura a veces depende más de querer vivir que de sentir el clima. Bienvenido al mundo, muchacho; deja que te bese y te destruya. Aléjate de lo demás y lo demás seguirá avanzando sin ti. Es lo obvio cuando te buscas escapando y no logras encontrarte. Hasta la naturaleza más perra te dejará estar con ella un rato; entre sus sabores, aromas y gemidos. Los gemidos que se quedan más tiempo en la mente que en el sexo. Así en su estado más puro, y te dejará incluso recordar el sentido automático de una corrompida agonía. Es lo obvio, muchacho, hasta los féretros duran más que un cadáver, ¿lo habías pensado? Las cosas se quedan más en el sitio de las palabras que en la muerte de las mismas. Compartir los pensamientos en una publicación de Facebook que habla de la impotencia de los otros, para llenar vacíos que le correspondían a tus antepasados llenarlos. Mucha gracia desoxirribonucleica encajada en tu genética. Siendo que las ideas, cuando son perfectas, encajan en la mente igual que un pene encaja en una vagina; lo dijo antes alguien más sagaz que inteligente. Y por eso pienso esto ahora mismo: que por algún motivo es necesario considerar la semilla que quieres sembrar constantemente. Es lo obvio cuando dicen que un árbol, un hijo y una cosa llamada libro antes de que mueras. Algo como para dejarse llevar por la gracia de decir: Lo siento. Lo siento tanto. No vuelvas... Lo siento... toma este pedazo de infierno y quédatelo por un rato. Tú y yo nos quedamos ausentes y, más que un encaje de las cosas, fue una muerte. El secreto está en mis peores cuadros clínicos que afectan en mayor o menor medida mi estado especulativo. Pero ninguno es tan grave, como para hacerle daño a alguien. Y quizá eso sea no sea tan bueno a veces. Cuando la única reacción que tengo a la hora de sentirme lastimado es el silencio de mis palabras; el olvido. Y algo así no le hace daño a nadie o quizá no tanto como a mí a final de cuentas.
Cuando exijas una nueva prueba que te haga sentir que existes en el mundo ten por seguro que te lo entregará junto con los sueños de los fantasmas que se vislumbran en los destinos. Hasta que vuelvas a decir nuevamente que lo sientes y te asombrarás de ti mismo al verte en el infierno en el que estas parado. En algún momento puede que lo entiendas: Dicen que el uso desgasta las cosas, a mí me desgastan las emociones. Las palabras ya no tienen sitio en un sentimiento de una dimensión más simbólica que tu vida o que tu muerte. Las cosas se quedan más en el sitio de las palabras que en la muerte de las mismas cosas. Los gemidos se quedan más en la mente que en el sexo. Las ideas, cuando son perfectas, encajan en la mente igual que un pene encaja en una vagina, lo dijo antes alguien más sagaz que inteligente. El uso desgasta las cosas, a mí me desgastan las emociones. Tú y yo nos quedamos ausentes, y más que un encaje de las cosas, fue una muerte; ¿y el amor?... ¡Eso ni siquiera es un sitio! Bienvenido al mundo, muchacho; deja que te bese y te destruya.
Cada martes en la sección de columnas de Escaletra
Lo siento, ¿me puedes regresar la llamada
más tarde? Por ahora no puedo atenderte.
Es sencillo, amigo: si volviera,
verías como mi realidad fue un largo buzón, y que éste buzón estaría vacío y yo
me encontraría en el fondo. Tratando de respirar el aire que logra entrar y que
trae todo el aroma de lo que antes había del supuesto contenido, o de mi supuesta
realidad.
Lo siento, ¿me puedes regresar la llamada
más tarde? Por ahora no puedo atenderte.
Es sencillo, amigo: saber que mi
visión desde ese lugar es complicada ya que se observa todo lo que pasa a mí
alrededor, pero está empañado por mi sudor, mi aliento y mi pensamiento por
todo el interior del buzón. Me da por volver a creer en las mismas cosas y
sentir lo mismo, hasta revolver las fuerzas que le quedan a mis entrañas; pero
por supuesto, ni yo soy el mismo, ni la realidad sabe ahora qué soy.
Lo siento, ¿me puedes regresar la llamada
más tarde? Por ahora no puedo atenderte.
Es sencillo, amigo: en algún
momento se acercan los rostros que me observan desde arriba para asegurarse de
que aún tengo signos vitales. Y algunos más osados tratan, inútilmente, de hablarme
o de sacarme de ahí. Pero es complicado, y supuestamente aun mantengo una
visión desde aquí. Alguna vez tú pudiste estar en mi lugar, amigo, pero
supuestamente ella te salvó. A mí me lo contó.
Lo siento, ¿me puedes regresar la llamada
más tarde? Por ahora no puedo atenderte.
Es sencillo, amigo: creer que
no volveré a ver nada de las cosas buenas de este mundo o de esta realidad, o
de este supuesto buzón. Y saber que, tú amigo, llegaste un día a preguntarme
quién me dejó así. Y yo te dije que ella.
Y también te dije que a ti ya nunca te volvería ver igual.
Lo siento, ¿me puedes regresar la llamada
más tarde? Por ahora no puedo atenderte.
Es sencillo, amigo: Contarte
esta parte de mi vida cuando ella un día, sentados en una banca por Chapultepec
en la Ciudad de México, me contó casi todo lo que ustedes vivieron juntos. Y lo
que sucedió cuando ya no vivían en paz. Es sencillo porque basta recordarlo. Y
recordar es lo que más se hace desde este lugar, o desde este fondo del buzón o
de esta realidad.
Lo siento, ¿me puedes regresar la llamada
más tarde? Por ahora no puedo atenderte.
Es sencillo, amigo: querer
colocar una pequeña versión de la vida en la única parte que te hace falta para
salir de este fondo. Y que se te antoje lo que más te gustaba hacer en las
tardes nubladas de Vallarta y que era coger teniendo música suave y triste de
fondo. Hasta que caía la noche para salir por algo de cenar y luego dormir. Y
si llovía esa noche, todo era mucho mejor.
Lo siento, ¿me puedes regresar la llamada
más tarde? Por ahora no puedo atenderte.
Es sencillo para ti, querido
amigo, cuando ella te salvo de que te perdieras en el fondo y no dejó que
cayeras tan bajo. ¿Quieres saber cómo me contó que lo hizo? Disimulando muy
bien el daño que te estaba ocasionando detrás de un dato sobre su edad. Por mí no
lo hizo.
Tan solo dejó un número de buzón,
desde donde a veces le marco a la realidad.
Lo sentimos, el número que usted marcó no
existe, favor de verificarlo. Gracias.
Inicia este fecha con las nuevas historias de las #FiccionesConSoundtrackT2publicadas con los compañeros de Escaletra. (La idea es leer dicha historia dándole play al track musical para acompañar la lectura. Así de sencillo. Para esta ficción elegí la música de un productor mexicano que conocí cuando trabajaba en Radio Universidad)
La fe es algo que se sigue, el espíritu es
algo que se es. Ya no me preguntes por
qué me he quedado. O el por qué de mis pasiones. Justamente pensaba lo mismo
que tú: que el sitio o la ciudad puede cambiar, pero la fórmula de chingarte
siempre es la misma. Uno puede sentirse poderoso (en algún tiempo determinado de
su vida o incluso llegar a experimentar un estado de invulnerabilidad que te
hace creértelo el resto de tu vida) pero la vida se las arregla para colocarte
de nuevo en el filo del risco de la muerte o del delirio para enseñarte que
eres una pieza más de una gran & desequilibrada naturaleza que sueña.
Solamente una pieza más, la que tu prefieras sentirte, pero no más que eso.
Deseable es un estado de sincronía con los sueños y la vida. La fe puede hacerte compañía, pero el espíritu
te hace lo que eres. Y entonces piensas, en que todo sea por crear; pero para
crear música, literatura o vida en la ciudad significa también aventurar,
perder, no preguntar por qué es que me quiero quedar. Cuando la fe ha movido la
naturaleza de las estructuras desde sus orígenes. Y quién sabe si eso le reste sentido o le dé
un poco más de sentido a todo esto. No me corrijas. Sé que, en algún momento,
mientras convivíamos tu y yo en nuestro juego de amar, te animaste a seguirme
el ritmo por diversión o por interés. Lo que no sé es si decidiste dejarlo al
final para que ambos ganáramos por default: - ¿Significa algo ganar por default? - Si, una victoria bastante aburrida a
veces. Como esas situaciones que son mejor no darles tantas vueltas porque
terminarían en el mismo punto. Uno que era más parecido a una cruz sobre el
camino y podía significar tantas cosas. Y que ahora, esas situaciones o esas
colecciones de cruces me parecen cada vez alejadas a los pulsos que me
provocaron tus manías. La fe puedes cargarla o perderla, pero del
espíritu no te podrás deshacer aun después de que mueras. Debiste probar alguna
vez la sensación de saberte único en el mundo. Que el tiempo no va a cambiar,
eso tenlo por seguro, pero en este momento pienso en que cuando el silencio
descienda sobre este mundo, la música triunfará por fin. Cuando todo vuelva a
retirarse a la matriz del tiempo, reinará el caos de nuevo. Y el caos es la
hoja pautada en la que está escrita la realidad. La fe es tendencia, el espíritu la conciencia.
Una lucha que se confronta dentro de nosotros mismos en lo profundo de nuestros
sueños. Ojalá, querida, que nuestros más preciados sueños sean de una textura
amortizable; porque a esta altura, no sé qué otra cosa pueda amortiguar nuestra
veloz caída hacia un Adversus Redux. - Ya no me preguntes, por favor, amor. Ya no me preguntes por qué me he quedado. O el
porqué de mis pasiones. Ahora no me preguntes sobre la necesidad de pasarme
estas horas bebiendo en la soledad, y rascarme las manchas de la realidad que
nublan poco a poco mi futuro. Indiferente como las cenizas de los sonidos que
se han ido quemando en historias de locuras a despojos. Quién piensa en el por
qué cuando la locura y la muerte es de un solo color y el instante es lo que se
adjudica como vida. Esto es el espíritu... no la fe.
HOY: Se confirma con el equipo que iniciamos una segunda temporada con
nuevas publicaciones en su página. Y en un futuro, si todo encaja,
publicar la versión física de un nuevo libro. Por lo pronto, ya se hace
el casting pensado para la imagen de portada. #FiccionesConSoundtrack
regresa de sus vacaciones... & puedo adelantarles que ningún sitio
escapa de su espíritu. ¿Y el amor?, eso ni siquiera es un sitio. #VolvemosAVernosLasCarasMadrugadas#QuiénQuiereElEquilibrio?#MúsicaLiteraturaVida ¿verdad?
Si, quiero verte en las manos de otros, que se vuelvan a preguntar ¿por qué sacar un libro así? Que para leerte tengan que transgredir tu envoltura y al final se quedén con un objeto en sus manos que no se vuelva a leer igual (¿Consecuencias de la obsesión? ¿Narcisus dixit?) Y que si llegan a hablar de tí, se acuerden de los nombres que agradecí en una carta final. Y los nombres de los que hicieron parte de esta historia experimental. (Apuesto que no sabías que estarías aquí) Este mensaje sería un epílogo o el final que todo buen libro debería llevar. Pero así es el juego... No me retracto de lo sucio que termina uno, es peor quedar manchado de los vacíos por dentro.
